A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Um tema do momento, ao menos nos países desenvolvidos, é que as pessoas anseiam por silêncio e não conseguem encontrá-lo. O barulho do tráfego, o toque incessante dos telefones, os anúncios digitais em ônibus e trens, os aparelhos de TV ligados mesmo em escritórios vazios, são um bombardeio constante e uma distração sem fim. A raça humana está se esgotando com o barulho e anseia pelo seu oposto –seja na natureza, no vasto oceano ou em algum retiro dedicado ao silêncio e à concentração. Alain Corbin, um professor de história, escreve a partir de seu refúgio na Sorbonne, e Erling Kagge, um explorador norueguês, de suas memórias dos confins da Antártida, de onde ambos tentaram escapar. Ainda assim, como Corbin aponta em "Uma História do Silêncio", provavelmente não há mais ruído hoje do que costumava haver. Antes dos pneus de borracha, as ruas das cidades estavam cheias do barulho ensurdecedor de rodas de metal e ferraduras no chão de pedra. Antes do isolamento voluntário nos telefones celulares, ônibus e trens eram cheios de conversas. Os vendedores de jornais não deixavam suas mercadorias em uma pilha silenciosa, mas os anunciavam a plenos pulmões, assim como os vendedores de cerejas, violetas e peixe fresco. O teatro e a ópera eram um caos de urras e vaias. Mesmo no interior, os camponeses cantavam enquanto trabalhavam duro. Eles não cantam agora. O que mudou não é tanto o nível de ruído, que os séculos anteriores também se queixaram, mas o nível de distração, que ocupa o espaço que o silêncio pode invadir. Aí surge outro paradoxo, pois quando ele invade –na escuridão de uma floresta, na imensidão de um deserto ou no vazio de um quarto– geralmente se revela desconfortante, em vez de bem-vindo. O pavor invade; o ouvido instintivamente prende-se em qualquer coisa que o salvará desse vazio desconhecido, seja o chiado do fogo, o canto do pássaro ou o sussurro das folhas. As pessoas querem o silêncio, mas não tanto assim. |